Silence

Pas d'inspiration, pas d'expiration; j'en ai marre de ces mots édulcorés, de ces mots à l'eau de rose, si doux et si légers. Ecrire à l'eau de vie, écrire pour être pris à la gorge, pour brûler ces envies volatiles et peu futiles. Alcôve de mon intime je lève le verre à l'alcool que je ne vide. Ecrire pour appartenir à cette vie si belle et si fragile. Sur une lame, en équilibre je me cisaille et me tortille pour ne pas basculer, les bras écartés, funambule, boarder line, noctambule, insomniaque. Ouvrir les yeux toutes les nuits, attendre le jour pour le voir mourir, le précédent et le suivant. Perpétuel état d'être, rituel, état d'âme, mon avenir est au fond du verre, je plonge et jamais ne désespère. A la paille je me tiens, je glisse et me retiens, je coule et suis certain que mon avenir est pour demain. Dans les vapeurs je m'affolle, quand je bois je suis drôle, irritable si tu me frôles, depuis des jours en métamorphose,  je me transforme, enfin j'ose, faire ce que j'aime, et me maintenir au niveau du réel pour ne plus en finir, pour pouvoir sortir de ce rêve éternel. Changement stupéfient et pourtant si simple, être moi me fait du bien et l'envie me hante, chaque soir et chaque matin, de recommencer, par besoin et non par devoir.    

Crier que c'est trop bon, que c'est trop bien que j'adore, en veux encore, libérer, révéler, prendre encore et donner, recommencer encore et à corps, en accord et essayer, de se calmer pour éviter de vouloir encore commencer, ne plus s'arrêter, tellement j'ai gâché mon temps à tout garder, si facile pourtant de tout lâcher, addict plaisir, bonheur de jouir, de vouloir appartenir à ce monde qui ne veut finir.